Cuaderno de Innsbruck
(selección)
VI
Salgo a recorrer este país. Un mundo por detrás, un cielo por delante. Un rango de alfiler en sus montañas. Un techo por doquier, un río de trenes, un bosque de hogares abrigando las seis en punto. Salgo con las manos en los bolsillos. Con la bocanada de hielo que me ha tocado en turno y la disfruto. Con la debida sensación que en mí no cabe todo. Que vengo de un océano que no besa esta tierra. Que soy el insensato voyerista de los viernes. Que me aparezco así, con todos los espíritus que me ha dado mi patria, y no puedo doblar con otra magia que no sea este cordón de cimientos, en el que pongo mi palabra.
XIII
¿Qué diría el viejo marimbista de mi ciudad si hubiese visto el lento amanecer de París en las espaldas de esos dos músicos trayendo una tonada de jazz sobre estas vías? ¿Qué diría de mi quieto regocijo sin quebrarme las pestañas por un cierto hospedaje metálico de saxo a media aurora en el trayecto de Saint-Denis a mi pupila? ¿Qué diría deste viento sin rango, que apuesta a la última puerta del vagón en que sus luces encienden la calza de noche del violín que ha desertado del aflijo de una nota sin matriz? ¿Qué diría por ti y por mí y por todos los que escogen una ruta de jazz para volver a colmarse de lo que sobreviene desde ayer sin cromos de por medio?
XXIX
Alguien vendrá sin ti, menos la muerte. Sobre el caudal que trota en ese anuncio con niebla alguien resguarda tu nombre. Hay avispados prodigios en el filo de esa silueta a la entrada de la chocolatería. Hay combinados conceptos, cacaotales a pasto de Nepal al Soconusco, un valor de cabo a loza que todo lo absorbe. Mientras se afinca el vibrato del churro en la mesa y una voz marroquí descifra en cierta carta que hay un lugar en la tierra llamado Soconusco, una silueta persigue su propia silueta a la entrada de la chocolatería en Salamanca. Alguien vendrá dispuesto, no lo dudes. Una variante en conserva es el arraigo de la muerte. Alguien vendrá sin ti, menos la muerte.
[Inspirado en el poema “Vendrá la muerte y tendrá tus ojos”, de Cesare Pavese.]
De Cuaderno de Innsbruck, Gustavo Ruiz Pascacio, Tuxtla Gutiérrez: Consejo Estatal para las Culturas y las Artes de Chiapas, 2020.
Gustavo Ruiz Pascacio (Tuxtla Gutiérrez, 1963) es doctor y maestro en Ciencias Sociales y Humanísticas por el Centro de Estudios Superiores de México y Centroamérica de la Universidad de Ciencias y Artes de Chiapas (CESMECA-UNICACH) y Licenciado en Letras Latinoamericanas por la Universidad Autónoma de Chiapas (UNACH).
Becario del Centro Chiapaneco de Escritores en el bienio 1993-1994, en poesía, y del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes (FOESCA) en 1996 y 1998, en ensayo. Premio Estatal de Poesía Rodulfo Figueroa 2001 con el libro: El amplio broquel de la melancolía y Premio Nacional Bellas Artes de Literatura (Premio Nacional de Ensayo para Crítica de Artes Plásticas Luis Cardoza y Aragón 2003) con el ensayo: La plástica en Chiapas: el tránsito del color y la explosión de la forma.
Libros de poesía: Cualquier día del siglo, 1994, El equilibrista y otros actos de fe, 2000, El amplio broquel de la melancolía, 2001, Escenarios y destinos, 2008, No viene la primavera en las líneas de mi mano, 2013, y Cuaderno de Innsbruck, 2020.
Libros de ensayo: Los fantasmas de la carne. Las vanguardias poéticas del siglo XX en Chiapas, 2000, Los designios de la Diosa. La poética de Efraín Bartolomé, 2000, La plástica en Chiapas: el tránsito del color y la explosión de la forma, 2011, Los andenes de la voz. Ensayos de poesía mexicana contemporánea, 2015, Instantes y presagios. Un estudio crítico de la poesía de Enoch Cancino Casahonda, colección Thesis, número 13, Universidad de Ciencias y Artes de Chiapas-Centro de Estudios Superiores de México y Centroamérica, 2021.